5 июля родилась Галина Петровна Андреева (1933 — 2016).
* * *
Раздумий этих ночью белой
не одолеет забытье.
Ночная бабочка влетела
в окно открытое мое.
Напоминая стих старинный,
за нею вслед влетают в дом
волокна ваты тополиной
и запах липы под дождем.
Казалось бы, приметы счастья,
как эти бабочки в окне,
привлечены огнем в ненастье,
опять слетаются ко мне.
Откуда ж это наважденье,
как голос демона в ночи,
бессонница и вдохновенье,
невыносимое почти?
Загадки ночи удалились,
приблизились загадки дня
и те, что в мире появились
как будто только для меня.
Зачем же на краю рассвета
близки к отчаянью порой
и вдохновение поэта,
и радости любви самой?
* * *
Какие сны Вам снятся в октябре?
Под шум дождя, под шелест старой липы,
Она у Вас на уровне окна,
А в деревянном доме на горе
Слышны все только шорохи и скрипы,
И можно сон почувствовать до дна.
Я вижу отголосок Ваших снов,
Бывает это осенью нередко,
И можно тайно мысли подглядеть,
Но их подтекст обиден и не нов…
Стучит в окно протянутая ветка,
Успевшая за лето пожелтеть.
Пугаемся случайных неудач,
Неясных, неосознанных предчувствий,
И, может быть, прощаемся во сне.
Наверно, Вам не разрешить задач,
И нужен только подходящий случай,
А мысль невольно тянется ко мне.
Сегодня воскресенье. В поздний час
Не гаснут Ваши окна на Арбате,
Вы ждёте телефонного звонка.
Но медленно разводит осень нас,
И наши тени рядом на асфальте
Одни без нас, идут издалека…
* * *
Есть истины для двух
и есть — для одного.
Сквозь тополиный пух
не видно ничего.
Все, кажется, метель,
на лужах легкий лед,
вдруг скрип дверных петель
в действительность вернет.
Придет давнишний друг
и скажет: не беда,
вон тополиный пух
такой же, как всегда;
летит он в сквозняках,
в изгибах городских,
в распахнутых домах,
летит в стихах моих.
В нем нету ничего
от хитрости земной,
посмотришь на него —
и на душе покой.
В нем нет и тех прикрас
и мелочных затей,
что отвращают нас
от близких и друзей.
Есть радость, так чиста,
что хочется вздохнуть,
как пенье птиц, проста,
не связана ничуть,
спасительным огням
подобна мысль о ней,
навеянная нам
цветеньем тополей.
* * *
Глухим сверканьем улиц мокрых
октябрьский город озарен,
чуть тронутый осенней охрой
истаявших древесных крон.
Как ни печалит увяданье,
с восторгом перед ним склонясь,
ты видишь на угрюмых зданьях
заката золотого вязь.
И здесь, и в дальнем отраженье
нас восхищает, не страшит
неповторимое стеченье
невидимых путей души.
Минуя зыбкие границы,
исчезновенья хочешь ты,
готовый тихо раствориться
в осеннем царстве красоты,
где гаснут золотые листья
в такой безвестной глубине,
что это выше бескорыстья
и доброты, доступных мне.
