Стихотворение дня

поэтический календарь

Роберт Браунинг

7 мая родился английский поэт Роберт Браунинг (1812-1889).

robert-brauning

В Англии весной

Быть сегодня в Англии —
В этот день апреля!
Хорошо проснуться в Англии
И увидеть, встав с постели,
Влажные ветви на вязах и кленах
В маленьких, клейких листочках зеленых,
Слышать, как зяблик щебечет в саду
В Англии — в этом году!

А после апреля — в начале мая
Ласточки носятся не уставая.
И там, где цветет над оградою груша,
Цветом своим и росой осыпая
Поле, поросшее клевером, — слушай
Пенье дрозда. Повторяет он дважды
Песню свою, чтобы чувствовал каждый,
Что повторить он способен мгновенье
Первого, вольного вдохновенья.

И пусть еще хмурится поле седое,
В полдень проснутся от света и зноя
Лютики — вешнего солнца подарки.
Что перед ними юг этот яркий!

Перевод С. Я. Маршака

Ее лицо

Головку эту я бы написал
На тёплом фоне бледно-золотистом,
Тосканском, – высветлив щеки овал,
А губ рисунок безупречно чистым
Оставил бы – и никаких теней,
Лишь рот слегка разомкнут: не для смеха,
Что портит профиль, но как будто к ней
Медовый гиацинт, её утеха,
Свои тугие тянет бубенцы,
Что тычутся ей в губы, как птенцы.
Вот шеи стебелёк в охват ладони –
Как он на палевом сиял бы фоне! –
Вот подбородка совершенный плод…
Корреджо заполнял церковный свод
Сплошь ангелами в облачных провалах
И отблесках горящих, нежно-алых;
Смешались нимбы, воздух напряжён:
Какая огненная колесница
Сейчас пред ними вспыхнет и затмится?
О, этот тусклый золотистый тон,
Под стать её головке, – он оттуда!
И глаз раскрыт: сморгнёшь – упустишь чудо.

Перевод М. Я. Бородицкой

11

Виктор Лунин

Сегодня день рождения детского поэта Виктора Владимировича Лунина.

viktor-lunin

Подарки

Мне туфельки
Мама
Вчера подарила,
Конфеты 
Мне папа 
Принёс.
Сестра подарила
Мне щётку и мыло, 
А брат —
Заводной паровоз.
Ещё подарили мне
Чашку,
И ложку,
И кубики
— Строить дома.
Но рыжую кошку,
Прекрасную кошку 
Нашла во дворе 
Я сама!

Я стираю

До чего люблю стирать я!
Кукле я стираю платья,
Мишке — бант,
Ослу — чулки,
А жирафу — башмаки.
Я стираю кофту,
Майку,
Книжку,
Плюшевого зайку.
Даже кошку со двора
Постирала я вчера.
И панаму,
И пижаму —
Всё стираю я сама.
Отчего ж сказала мама,
Что со мной сойдёт с ума?

Что я вижу

Когда перед сном
Я в кровати лежу
И, чуточку щурясь,
На стенку гляжу,
Мне кажется
Перед собою
Я вижу зверей на обоях.

Вот слон полосатый
Идёт не спеша,
Вот утка с утятами
Спит в камышах,
А рядом лиловая львица
За страусом в крапинку
Мчится.

Когда я прищурюсь
Немного сильней,
Я вижу не серые
Пятна теней,
А множество стройных и длинных
Серебряных шей журавлиных.

Когда же слоны
Начинают летать,
А львица,
Как птица,
В гнезде щебетать,
Тогда я глаза закрываю
И сразу легко засыпаю!

Улитка

— Пошли, — сказала Улитка.
— Чего? — не понял Слизняк.
— В гнездо улетел Чёрный Дрозд — наш враг.
Садовнику грубому
Снятся сны,
Роса сверкает
В свете луны.
Из норки вылез даже Червяк!
Пошли, — сказала Улитка.
— Ну ладно! — сказал Слизняк.
 

29

Юргис Балтрушайтис

2 мая родился Юргис Казимирович Балтрушайтис (1873 — 1944).

jurgis-baltrushaitis

Элегия

Как дымный вечер, скорбен я…
Как шорох ночи — речь моя!

Бессильный трепет грез во мне,
Что лунный блеск в морской волне…
Порядок вещих дум моих,
Что звездный свет, печально-тих…

Моих часов докучный бег —
Как в час затишья плавный снег…

Глухая боль в груди моей,
Как стужа северных полей…
В моем пути поет метель…
Моя душа — ее свирель!

Село Ильинское

(Отрывок)

I

Немного пестрых красок надо,
Чтоб занести на полотно
Ворота, двор, забор вдоль сада,
Мой домик, выцветший давно,
Кривую длинную аллею
Из лип столетних и за нею,
Чуть видимый сквозь полумглу,
Изрытый стадом, спуск к селу,
И дальше — поле за дорогой,
Где пожелтел уже овес,
И над оврагом ряд берез,
И купол сосен, темный, строгий,
И снова поле за рекой —
Простор безлюдья, сон, покой…

II

Еще есть церковь возле парка,
Прибежище святое, где
Поникший дух в молитве жаркой
Вновь обретает мощь в беде
И, к чьей ограде здесь, как всюду,
Влачится боль, взывая к чуду,
И блудные на божий суд
Свое терзание несут…
Как есть и сельское кладбище,
Чей неминуемый порог
Приемлет бремя всех дорог,
Открыв последнее жилище,
Где молкнет смех средь мшистых плит
И горе беспробудно спит…

III

Таков убогий мир, в котором
Живу, сквозь призрачный покров
Стараясь вникнуть в часе скором
В недвижный замысел веков…
Но, дав мне в жизни мир мой малый,
Не боль изгнанья и опалы
Вложил Создатель в грудь мою,
А славословье бытию —
Коль славен русский жребий трудный,
Мох ветхих крыш, гнилой плетень,
Дым нищих сел, где дремлет тень —
И да святится колос скудный
В полях, объятых тишиной,
Как нежный лик страны родной…

IV

Она теперь в глубоких ранах
И вся в запекшейся крови,
Но зреет в северных туманах
Срок искупительной любви,
И в темную обитель дрожи
Войдет, как пламя, отрок божий,
И будет ярко горяча
В руках невольничьих свеча —
И в щедрый дар за крест суровый,
Где было бремя всех забот,
Наш древний посох расцветет
И дивный трепет жизни новой
Молитвенно в победный час,
Как чудо солнца, вспыхнет в нас…

8