Стихотворение дня

поэтический календарь

Павел Васильев

Фото из следственного дела 1932 г.

Август

1

Еще ты вспоминаешь жаркий день,
Зарей малины крытый, шубой лисьей,
И на песке дорожном видишь тень
От дуг, от вил, от птичьих коромысел.

Еще остался легкий холодок,
Еще дымок витает над поляной,
Дубы и грозы валит август с ног,
И каждый куст в бараний крутит рог,
И под гармонь тоскует бабой пьяной.

Ты думаешь, что не приметил я
В прическе холодеющую проседь, —
Ведь это та же молодость твоя, —
Ее, как песню, как любовь, не бросить!

Она — одна из радостных щедрот:
То ль журавлей перед полетом трубы,
То ль мед в цветке и запах первых сот,
То ль поцелуем тронутые губы…

Вся в облаках заголубела высь,
Вся в облаках над хвойною трущобой.
На даче пни, как гуси, разбрелись.
О, как мычит
Теленок белолобый!

Мне ничего не надо — только быть
С тобою рядом
И, вскипая силой,
В твоих глазах глаза свои топить —
В воде их черной, ветреной и стылой.

2

Но этот август буен во хмелю!
Ты слышишь в нем лишь щебетанье птахи,
Лишь листьев свист, — а я его хвалю
За скрип телег, за пестрые рубахи,

За кровь-руду, за долгий сытый рев
Туч земляных, за жатву и покосы.
За птиц, летящих на добычу косо,
И за страну,
Где миллион дворов
Родит и пестует ребят светловолосых.

Ой, как они впились
В твои соски!
Рудая осень,
Будет притворяться.
Ведь лебеди летят с твоей руки,
И осы желтые
В бровях твоих гнездятся.

3

Сто ярмарок нам осень привезла —
Ее обозы тридцать дён тянулись,
Все выгорело золотом дотла,
Все серебром,
Все синью добела…
И кто-то пел над каруселью улиц…

Должно быть, любо августовским днем,
С венгерской скрипкой, с бубнами в России
Плясать дождю канатным плясуном!
Слагатель песен, мы с тобой живем,
Винцом осенним тешась, а другие?
Заслышав дождь, они молчат и ждут
В подъездах, шеи вытянув по-курьи,
У каменных грохочущих запруд.

Вот тут бы в смех
И разбежаться тут,
Мальчишески над лужей бедокуря.
Да, этот дождь, как горлом кровь, идет
По жестяным, по водосточным глоткам,
Бульвар измок, и месяц, большерот.
Как пьяница, как голубь, город пьет,
Подмигивая лету и красоткам.

4

Что б ни сказала осень, — все права.
Я не пойму,
За что нам полюбилась
Подсолнуха хмельная голова,
Крылатый стан его и та трава,
Что кланялась и на ветру дымилась.

Не ты ль бродила в лиственных лесах
И появилась предо мной впервые
С подсолнухами, с травами в руках,
С базарным солнцем в черных волосах,
Раскрывши юбок крылья холстяные!

Дари, дари мне рыжие цветы!
Зеленые
Прижал я к сердцу стебли.
Светлы цветов улыбки и чисты —
Есть в них тепло
Сердечной простоты.
Их корни рылись в золоте и пепле!

5

И вот он, август! С песней за рекой,
С пожарами по купам, тряской ночью
И с расставанья тающей рукой,
С медвежьим мхом и ворожбой сорочьей.

И вот он, август, роется во тьме
Дубовыми дремучими когтями
И зазывает к птичьей кутерьме
Любимую с тяжелыми ноздрями,
С широкой бровью, крашенной в сурьме.

Он прячет в листья голову свою —
Оленью, бычью. И в просветах алых,
В крушеньи листьев, яблок и обвалах,
В ослепших звездах я его пою!

Август 1932, Кунцево

162

Вадим Козовой

28 августа родился Вадим Маркович Козовой (1937 — 1999).

vadim-kozovoy

Мельница под замком

I

Изверившись в высокой лжи
и назначении предметов
ты строишь мести этажи
и душишь медного атлета
которого потуплен взгляд
и стрелы отданы планиде
но тучи медные летят
и ты не можешь их не видеть
не можешь тронуть их нельзя
коснуться лебединой шеи
когда бегут когда грозят
деревья дети скарабеи
ты рвёшь когтями медный столб
где слышен только медный идол
и ты садишься с ним за стол
и ты жуешь его акриды
ты кончен богу ты не бог
ты этой меди измеренье
и на губах твоих замок
не тишины а смертной лени.

VII

Проклятье боги посылают
тому кто упускает случай
оно летит во тьме победной
и песни гибели поёт
стрела ключом откроет сердце
и выпустит квадригу яда
и федра бешеной ступицы
глаза совиные убьёт.

XV

Сияет купол над рекой
где всадник коршуном резвится
и штык варшавский молодой
поёт суворовской косице
о том что кончен бал и бой
и нет поверженным пощады
что рад служить ему не рады
в краю вечнозелёных щец
кому петля кому венец
отбой и трубы и парады
он возвещает полосу империи
где будет всяк пророк или судья
и пики лёгкой кавалерии
взбесившейся истории грозят
а мы тем временем клонимся в реку времени
читаем жухлые и страшные листы
где каждый раз какой-то рыжий тленин
грозится из чернильной пустоты.

Опубл. 1978

Песня

Посвящается А. М. Ремизову

Калина красная
палена белая
уй дуны прасныя
нонесгорелыя

а-дарит прянь-ником
легнет па-кос тычкам
раздам я странь-никам
мне выши-б рос-тачком

катил ась-покатью
свернул ав-душечку
заплачь ю-с ко-патью
да-на палу-шечку

велели пьянь рубить
агни-паклонники
ка-птица нань-небе
ак птит-ся в сонь-никё

кры-лом-па сер-д-чива
лю-бива-с про-ль-летом
я-т дела нечь-его
ть-нинам с-а-коликам

ах-нипа-бе-и-регу
з-гары-ва сне-жжище
к тебе на-веерь бегу
ну-режь-ы-забрежж-еще

бегу даст-думаю
искать устал а-я
куда ищу-моя
да запропалая

калина беелыя
палена краасныя
ду-ша-днис-мел-лая
тва-яж-нн-щас-на-я

Наваждения

3.

хороша птаха мальвина гороховна
у неё на головушке десять несжатых снопов
ноги держат бревенчатые крестовину с наличниками
где он тычется спёртый дух ресницами в две колдобины
в ручке сиреневой у ней книжица данта ерофеича
по чистилищу в бедственном как есть несомая направлении
и глотающая на колёсах шатаясь листочек за листиком
слёзы райские сдуру о заморском казённом имуществе

Пекло!
Опубл. 1982

128

Владимир Полетаев

27 августа родился Владимир Григорьевич Полетаев (1951 — 1970).

vladimir-poletaev

* * *

Мне бы жить легко и неторопко
в подмосковном городе одном,
где деревья, стриженные в скобку,
до утра гуляют под окном.

Сахарок размешивать в стакане,
по ветру пустить черновики,
а потом на выцветшем диване
развалиться, скинув башмаки.

Погляжу, а улица все та же —
хорошо асфальту и траве,
да собаку рыжую поглажу
по лохматой, мудрой голове.

* * *

Вполнеба огненный лоскут,
и лозы темные, как вены,
и виноградари идут
в кипящем солнце по колено.
Представь, что я один из них.
Мне этот труд и всласть, и в силу.
Но ты мне снова скажешь:
«Милый,
здесь нет души, здесь все из книг».

* * *

Я не служу сюжетному стиху,
Пусть логики его понятна сила.
Я просто все скажу, как на духу
О, если б горла у меня хватило…

* * *

…но вы забыли, что в итоге
стихи становятся травой,
обочинами вдоль дороги
да облаком над головой.

И мы уходим без оглядки
в неведенье и простоту
затем, что давние загадки
разглядывать невмоготу.

А ветер длинными руками
раскачивает дерева,
и листья кружатся над нами,
и превращаются в слова.

* * *

Когда ряды неровных строчек
Поскачут, быстрые на диво,
Не обольщайся, переводчик,
Переводи неторопливо.

На немоту не будь в обиде,
Не забывая, что когда-то
Поэт хотел в тебе увидеть
Не переписчика, а брата.

И, овладев теченьем речи,
Не признавая произвола,
Попробуй, натяни на плечи
Рубаху мертвого Паоло.

Не буквы надобны, а надо,
Чтобы за буквами стояла,
Неведомая верхогляду,
Прямая суть оригинала.

Иные морщатся: куда нам,
Но я на измышленья эти
Одним подвигнут Тицианом
И только перед ним в ответе.

227