* * *

теперь не город, но театр теней.
смиренный, словно в первую субботу.
душа чуть дышит, а господь над ней
вершит необходимую работу:

еще чуть-чуть — в ознобе и в поту
она преодолеет слепоту.

позволить боли лакомиться всласть.
позволить смерти облизать посуду.
светиться там, где тьма уже повсюду,
где ненависть единственная власть —

быть голос, ветер, чистая вода,
поющая «так будет не всегда».

у нас есть что-то, что ни палачу,
ни бонзе не добыть, ни фарисею:
внесут дитя, как легкую свечу,
и вдруг сиянье над округой всею —

тележное, в полнеба, колесо.
вдохнуть поглубже да умыть лицо.

придется петь, когда отменят звук.
прощать, пока не загустеет воздух,
и докторов целительных наук
растить-лелеять в ненадёжных гнёздах:

весь этот черствый ядовитый бред
на мелкий перемалывая свет.

увидишь, радость, эта маета
когда-нибудь потонет в общем смехе.
пока крепи тряпичный шлем у рта,
натягивай картонные доспехи,

и — ну конвой с драконьей головой
дразнить весёлой песней боевой

8 апреля 2020